echo of the past. (Matrah)

Tout se déroulait à merveille. Norah avait récemment introduit de nouveaux visages dans son catalogue. Après des années à travailler presque exclusivement avec des femmes, l'agent artistique avait organisé un grand recrutement de garçons qu'elle présentait ce soir au monde de la mode. L'enjeu était de taille et aucun grain de sable ne devait venir foutre en l'air sa petite entreprise bien huilée. Et pour ce faire, la miss McCalls avait vu grand. Très grand.

Pendant un mois, Norah allait inonder le monde de la mode des visages de McCalls Models&Artists. Les grands stylistes de l'année ne devaient plus avoir que ses filles et ses garçons en tête. Pour ce faire, Norah avait décidé d'organiser cinq immenses fêtes dont tout le monde devait parler. Elle y avait convié les plus grands noms de la mode, les cinq fois, pour leur présenter encore l'intégralité de son catalogue. Seattle, Los Angeles, New York, Paris et Milan. Ce soir était le premier soir. Dans leur ville mère. Une soirée qui allait déterminer la réussite de toutes les autres. La pression était grande.

Alors, pour réussir, Norah n'avait pas hésité à aller chercher l'organisatrice d'événements la plus côtée du moment. Elle avait été chercher la femme directement à Los Angeles et lui avait promis une somme des plus rondelettes pour chaque soirée, si celle-ci répondait à toutes ses attentes. Et bien évidemment, elle avait privatisé un lieu prisé de Seattle pour s'assurer un peu de publicité supplémentaire.

Et pour ce faire, Norah avait donné des consignes très précises. Surtout à ses garçons. Les filles étaient déjà coutumières des règles en soirées. Même si Norah leur avait dit de s'amuser, toutes savaient qu'il y avait des limites à ne pas dépasser. Les garçons avaient eu droit à des explications plus poussées et la jeune McCalls restaient sur le qui vive. Ils n'étaient pas encore rodés. Ils pensaient encore qu'ils pouvaient jouer avec elle. Ils ne se rendaient pas compte, encore, que le contrôle qu'elle exerçait sur eux était des plus sévères. Comment leur en vouloir. Ce n'étaient que des hommes. Ils avaient une sorte de puissance masculine et virile à défendre. C'était en partie pour cela que la blonde avait longuement hésité à élargir son catalogue masculin. Les garçons demandaient plus de travail. Se soumettre à une femme leur donnait l'impression de perdre une partie de leur virilité. Pauvre idiot. Comme si évoluer dans ce milieu n'était pas accepté de se faire couper les couilles pour que d'autres jouent avec. Les filles étaient toujours plus rapides à se rendre compte qu'une fois le premier contrat de mannequin signé, leur corps ne leur appartenait plus. Ce monde était cruel. Y évoluer demandait d'accepter cela.

Alors, quand un des garçons avait commencé à sortir de la route, Norah n'avait pas manqué de tiquer. Heureusement pour elle, sa chère Sweet Pie avait rapidement vu son froncement de sourcil et remarqué le garçon qui avalait sa quatrième coupe de champagne en parlant plus fort. Elle avait été le voir et l'avait rapidement conduit à l'arrière, probablement pour lui faire une piqûre de rappel et lui permettre de prendre l'air avant de revenir en scène. Malgré tout, cinq minutes plus tard, Norah y avait envoyé un de ses agents de sécurité. Soit il retrouvait ses esprits et pouvait revenir, soit il dégageait. Elle avait également fait passer un mot sur l'incident à ses filles, qu'elles devaient propager aux autres garçons. Un mannequin sur le carreau, c'était déjà beaucoup trop.

Et sa plus grosse erreur se présenta, alors. Elle avait été idiote de croire que les uniques grains de sables proviendraient de ses garçons. Elle avait été idiote de penser qu'il n'y aurait pas un autre problème, à un moment donné. Les piques assiettes... Il y en avait toujours. Quoi qu'on fasse pour les éviter. « Qui a autorisé cette personne à entrer ? », demanda froidement Norah, se saisissant sans aucune douceur du coude de son organisatrice lorsque celle-ci passa à côté d'elle. Sans un regard vers la femme, les yeux rivés sur l'indésirable, Norah attendait une réponse. Si possible, une réponse satisfaisante. Mais qu'est-ce qui pourrait l'être dans ce contexte ? La femme regarda une seconde son coude, avant de soupirer, résiliente, quand elle vit que la blonde ne la lâcherait pas. Elle regarda alors sa liste, cherchant l'identité de l'homme en question. « Je... Je ne sais pas... Je n'ai pas son nom alors... il n'est certainement pas sur la liste. Je ne sais pas qui c'est. Je ne comprends pas comment il a pu rentrer, je... » « C'est personne. Voilà qui c'est. Donc non, il n'est pas sur la liste et personne n'aurait dû lui permettre d'entrer. Trouvez comment cela a pu arriver. Je veux un nom. » « Bien sûr, mademoiselle McCalls. Je fais sortir cet homme et je cherche qui l'a fait entrer. » « Inutile. Trouvez-moi seulement comment il est entré et par qui. Je m'occupe de lui. »

L'héritière lâcha enfin le coude de la jeune femme qui partit en se frottant le membre endoloris. Elle se tourna ensuite vers un autre de ses hommes de mains, lui montrant du doigt l'homme et lui indiquant de le lui amener à l'arrière. « En douceur. », ajouta-t-elle avant qu'il ne parte. « Dites-lui que votre cliente l'a remarqué et qu'elle voudrait le voir en privé. Ne jouez pas l'agent de sécurité, okay ? » Il hocha la tête avant de partir et Norah resta une seconde à l'observer.

Il ne l'avait pas remarqué, mais elle, oui. Et même si cela faisait près de dix ans, elle ne pouvait pas douter. Elle le connaissait... Du moins, elle avait cru le connaître... Quoi qu'il en soit, il connaissait son visage et savait que c'était lui. Une décennie n'avait pas suffi à le rendre méconnaissable. Pire, une décennie n'avait pas suffi à le rendre moins attrayant. Peut-être même qu'il l'était plus encore. Elle se serait giflée pour avoir de telles pensées. Alors, elle regarda son homme de main tenter de convaincre le jeune homme de le suivre, puis attendit qu'ils disparaissent à l'arrière pour prendre la même direction. Elle n'avait pas voulu qu'il le voit avant qu'elle ne soit prête à se montrer.

Arrivée dans le couloir qui menait vers l'arrière salle et la porte de secours, elle vit un petit monde bien surpris de se retrouver soudainement autant hors de la fête. Les talons de Norah claquait dans le silence, alors qu'elle s'approchait, adressant un sourire tendre à sa fille chérie en lui caressant la joue. « Il est prêt à revenir travailler ? », demanda-t-elle en pointant son garçon du menton. La jeune fille assura que oui, le gratifiant toutefois d'un regard qui signifiait clairement qu'il avait intérêt à bien se tenir. Penaud, le jeune homme hocha la tête à son tour. Norah en fit de même et leur indiqua de retourner dans la salle. Les deux mannequins et l'agent de sécurité qui leur était rattaché partirent donc. Rapidement, elle intima d'un regard à l'autre agent de partir à son tour, les laissant tous les deux seuls.

Pendant quelques secondes, Norah ne lui adressa pas un regard, lissant les plis de sa robe noire qui lui arrivait à mi-cuisse. Puis elle plongea enfin son regard, directement dans celui de l'homme. Elle sentit la bouffée de haine monter, mais la refoula autant que possible. Faire un vrai scandale n'était clairement pas une bonne chose. Pas ce soir. Les affaires avant tout. C'était en partie grâce à lui qu'elle avait appris à faire taire son cœur pour se concentrer sur le travail. Elle ne pouvait pas lui permettre de tout foutre en l'air. « Bonsoir Matthew », débuta la jeune femme, de ce ton de femme d'affaire qui lui permettait de se couper totalement de ses émotions. « Je n'aurais qu'une seule question à te poser. Qui t'as fait entrer ? »

Si le voir était douloureux, qu'il pose son regard sur elle fut pire. Il lui fallut toute sa force d'esprit pour ne rien laisser paraître. Ni quand il la regarda, ni quand il lui parla. Le son de sa voix l'avait fait frissonner sans qu'elle ne puisse le contrôler. La manière qu'il avait de prononcer son nom l'avait toujours rendu un peu toute chose. Il roulait sur sa langue, d'une manière qu'aucun autre ne savait le faire. Il avait pris plaisir, par le passé, à découvrir combien cela la touchait quand il soufflait son nom, au creux de son oreille, la main sur le bas de son dos, possessif et séducteur. Ce foutu bâtard savait y faire avec les jeunes filles naïves comme elle l'était à l'époque.

Elle voyait clair dans son jeu, aujourd'hui, mais cela ne l'empêchait pas d'être, à nouveau toucher en plein cœur. Elle était fière cependant d'être une femme plus forte aujourd'hui. Si à l'époque, elle l'aurait regardé avec de grands yeux brillants, le désir profondément ancré dans ses prunelles bleues, aujourd'hui, Norah savait n'afficher qu'un masque de cire impénétrable, où seule la haine apparaissait.

Prétentieux, hautain, il répéta sur le même ton que celui de la jeune femme qu'il n'avait qu'une réponse à lui donner, la gratifiant d'une stupide réplique déjà toute construite pour sous-entendre qu'il ne dévoilerait pas sa combine. La pensait-il si stupide ? Si conne ? Dieu qu'elle lui aurait arraché les yeux sur-le-champ si elle avait pu. Mais non. Elle se refusait à lui offrir ce spectacle. Elle se refusait à lui offrir le plaisir de croire qu'elle était encore totalement sous le coup de toutes les émotions qui la tourmentaient. Elle pouvait prétendre, pour le moment, que sa haine profonde venait de son mécontentement de femme d'affaire. Elle pouvait prétendre que ça n'avait rien à voir avec lui. Avec eux. Elle pouvait prétendre qu'elle détestait juste qu'on n'obéisse pas à ses ordres d'organisatrice.

Et puis, tout d'un coup, la réalisation passa dans ses yeux. Il avait mis un certain temps à comprendre qu'elle organisait tout cela, il fallait dire. Avait-il perdu de son intellect avec les années ? Bien sûr, elle avait su à l'époque qu'il n'était pas vraiment du genre étudiant studieux. Depuis longtemps, il avait plus ou moins quitté le système scolaire et était en passe de totalement abandonner l'école. Mais il était intelligent. Malin, débrouillard. Il avait de nombreuses connaissances dont il ne réalisait même pas lui-même l'étendue. Il n'était pas riche et ne serait certainement pas diplômé, mais il avait du potentiel. Norah l'avait vu immédiatement. Il l'avait séduit par sa tête autant que par le reste. Elle n'aurait jamais pu craquer pour un abruti complet. Dommage que tu ais craqué pour un complet connard !

L'héritière n'avait jamais été très douce avec elle-même. Pas après cette première histoire d'amour, encore moins après la seconde. Il n'y avait qu'elle qui l'avait sauvé. Son ange aujourd'hui au ciel ou ailleurs, veillant sur elle depuis l'autre monde. Il n'y avait qu'elle qui l'avait faite se sentir bien, pleinement heureuse, pleinement aimée. Qui l'avait aimé et respecté. Qui l'avait réellement vu comme une femme qu'on pouvait aimer pour l'éternité.

Après une dernière remarque cinglante de ce crétin, Norah soupira, roulant des yeux, avant de sortir son téléphone portable de sa pochette. Aucun message. Son inutile d'organisatrice n'avait toujours pas trouvé qui l'avait fait rentrer. Qu'importe. Si cette incapable ignorait tout de ce qui se déroulait dans l'organisation de sa fête, Norah connaissait chaque personne impliquée. Si elle n'était pas capable de trouver qui avait ouvert la porte, Norah le ferait et ce type lui révélerait qui l'avait convaincu de le faire. La belle McCalls avait des atouts pour cela que son employé n'avait clairement pas. Elle allait ranger son portable quand celui-ci vibra.

« Ooooh toutes mes excuses », dit-elle en remettant son téléphone dans son sac. « Tu aurais dû me dire que maintenant je devais t'appeler Gabriel Hoffman. » Norah hocha la tête, comme si c'était la chose la plus naturelle du monde. « Toutes mes excuses, monsieur Hoffman. Je ne comprends pas comment j'ai pu oublier que vous étiez sur la liste. » Elle fit un mouvement vers la salle avant de se figer et de se frapper le front de manière théâtrale. « Suis-je bête ! C'est parce que ce nom n'est pas censé y figurer. Pas plus que le tien Matthew. »

Maintenant positionner entre lui et la sortie vers la salle principale, elle savait qu'il ne pouvait plus passer. Pas sans la pousser et elle espérait sincèrement qu'il savait qu'il n'était aucunement dans son intérêt de se montrer brutale avec elle. Norah n'avait jamais toléré cela. Pas même lorsqu'elle n'avait que dix-huit ans. Fille héritière d'un homme multimillionnaire, elle avait grandi entouré d'une sécurité étroite. Matthew, comme beaucoup, l'avait vu, accompagné d'un, voir plusieurs gardes du corps. A leur première rencontre, il avait même fallu qu'il attrape son regard malgré qu'un homme de main le poussait dans le sens inverse, loin d'elle et il n'avait pu l'approcher que parce qu'elle l'avait autorisé. Il savait qu'aucune main portée sur elle ne restait impunie. Du moins, elle espérait vraiment pour lui qu'il le savait.

« Qu'importe que tu me le dises ou pas. Je finirais par le savoir. » Elle finissait toujours par tout savoir. Qu'importe qui pensait la duper. Penchant la tête sur le côté, elle le gratifia d'un petit sourire doucereux. « Dis-le moi et je te ferais escorter en douceur vers la sortie. » Puis afficha de nouveau un air neutre. « Garde ton petit secret et je te promets que ton départ sera plus... mouvementé. »

Elle se rapprocha finalement, lentement, avec ce petit air d'innocence pure qu'elle savait encore afficher quand cela l'arrangeait. « Soit mignon, Matthew. Epargne-nous du temps, de l'énergie et des douleurs inutiles », demanda-t-elle en glissant un doigt le long des pans de sa chemise, essayant de ne pas frissonner en sentant les courbes de ses muscles en dessous.

Dix ans sans la moindre nouvelle. Dix ans à essayer de vivre sans lui, avec la douleur de sa lâcheté pour compagne de vie, pour tentative de sauver les meubles et d'outrepasser la douleur de l'affront. Norah avait vraiment cru y arriver à un moment donné. Dans les bras d'un autre, elle avait pensé pouvoir mettre le passé de côté. Mais vite oublié la lune de miel, le souvenir de Matthew, d'une vie parfaite, rêvée, à ses côtés, était revenu brutalement ternir la réalité de sa relation amoureuse. Elle avait cessé de compter les jours où elle se perdait dans ses pensées, peut-être trop fantasmagorique, d'une vie qu'elle n'avait pas vraiment vécu avec celui qu'elle avait aimé si fort. On n'oublie jamais son premier amour. Elle le lui avait tellement dit.

Elle...

Lucinda... Troisième grande histoire d'amour, mais seule qu'elle voulait faire compter. Lucy avait été son phare dans la nuit, son soleil, son monde des merveilles. Et peut-être parce qu'elle avait été une femme, elle avait toujours accepté de vivre avec le fantôme de Matthew. Cette vie idéalisée d'une femme hétérosexuelle qui avait pour seul défaut d'être tombée amoureuse d'un homme issu du monde prolétaire. Sa dulcinée n'avait jamais vraiment cherché à lui faire oublier le souvenir de cet homme... ou peut-être que si, justement... Mais elle ne l'avait jamais fait dans la violence et la dureté. Lucy avait toujours été douce. Présente. Omniprésente. Dévorant chacun de ses sens de son existence pure et tangible.

La vue... Chaque fois. A chaque minutes de chaque heure, chaque fois que Norah se perdait dans les souvenirs ou dans la peine, elle l'obligeait à revenir au présent, à se concentrer sur elle. Sur elles. Se faisant seule chose à voir, seule chose que l'héritière McCalls voulait regarder. Comment continuer à se perdre dans la vision d'un fantôme quand la plus belle femme du monde se déshabille devant vous en roulant des hanches et en vous promettant d'un regard une nuit des plus torrides ?

L'ouïe... La manière dont elle susurrait son prénom, encore et encore. Norah... Norah... Norah... Sa voix était tout ce qu'elle entendait. Tout ce qu'elle voulait jamais entendre. Qu'elle était belle, la voix de l'être aimée. Qu'elle était belle, la voix de celle qui fait vibrer votre cœur et vous sentir femme comme jamais.

Le toucher... Sa peau de pêche était chaude et tendre, palpitante sous les doigts de Norah et chaque fois, Lucy se pressait contre la blonde, attirant irrémédiablement ses mains sur son corps. Qu'elle était chaude avant la maladie... Qu'elle était froide ensuite. Au début, Norah avait cru que c'était l'hiver. Elle avait la peau froide l'hiver. Norah adorait passer des heures entières sous les couvertures chaudes, à s'assurer qu'elle n'attrape pas froid, qu'elle se réchauffe sous ses baisers et ses étreintes amoureuses. Qu'elle l'aimait, ce corps délicieux qui lui promettait de n'appartenir qu'à elle. Comme elle s'était donné à ce corps si doux qu'elle adorait toucher. Elle aurait pu lui promettre de ne jamais toucher personne d'autre, si seulement Lucinda le lui avait demandé.

L'odorat... Norah n'était pas quelqu'un de profondément hygiéniste. Bien sûr, elle aimait la propreté, mais elle aimait aussi les odeurs de vies. Les odeurs significatives. Elle aimait l'odeur d'un amant après l'amour – sinon, elle n'y revenait pas. Elle aimait des odeurs douces et sucrées, comme dur et chaude. Elle aimait l'odeur de Matthew, brut, poivrée, chaleur et cuir de son blouson. Il avait quelque-chose d'urbain, pourtant en décalage avec le monde dont il venait. Métallique et chaud. Sauvage. Indomptable. Lucinda sentait la crème et les épices qu'elle adorait mettre dans sa nourriture. La fraise ou la vanille suivant l'humeur qu'elle avait lorsqu'elle avait acheté son shampoing. Elle sentait les fleurs de printemps...

Le goût... Le goût de ses baisers était commun à aucun autre. Sa peau était sucrée et douce, délicieuse du front jusqu'aux orteils. Norah s'étonnait de se souvenir aussi précisément du goût des baisers de Matthew. Chauds, sel, alcool. Elle s'était surprise à aimer l'amertume particulière, indéfinissable, qui n'appartenait qu'à lui. Elle avait passé tellement de temps à sentir le goût de Lucy s'estomper sur sa langue. Elle avait tant pleuré la perte, craignant de ne plus jamais arriver à fouiller sa mémoire pour le retrouver. Et ici, dix ans après, elle se souvenait, sans doute aucun, du goût de Matthew, comme si elle l'avait embrassé il y a dix minutes à peine.

Son air hautain effaçait, fort heureusement, toute envie de réitérer l'expérience. Il était manipulateur et imbu de lui-même. Un vrai connard, comme elle ne l'avait que trop durement appris lorsqu'elle s'était réveillée seule et qu'il n'avait plus donné signe de vie. Un petit coup dans l'héritière et basta. L'affaire était pliée. La partie était gagnée. Il avait eu ce qu'il voulait, lui arrachant son cœur palpitant au passage et le déchirant sous ses yeux impuissants. Bel homme. Grand homme. Foutu connard. Elle devait s'accrocher à ça. Elle devait s'accrocher à sa colère, pour ne pas trembler sous son emprise. Pour ne pas réagir, alors qu'il la touchait à son tour, lui saisissant le poignet, comme s'il en avait seulement le droit. Qui l'avait permis ? Qui l'avait autorisé à se moquer d'elle ? N'avait-il donc vraiment aucun respect pour elle ? Non seulement il s'était moqué d'elle, abusant de sa naïveté avant de la jeter comme une moins que rien. Comme si elle n'avait jamais compté. Visiblement, elle n'avait réellement jamais compté, puisque la revoir, dix ans après avoir fuit toute confrontation, ne lui faisait aucun effet. Pas le moindre.

Elle avait vu son regard se poser brièvement sur son tatouage, à nue grâce à cette robe aux bretelles larges, laissant entrevoir tout de ses bras. Tout, y compris l'autre tatouage qu'elle portait, à son poignet droit. Celui au nom de l'être aimée. Celui pour qui elle devait rester forte. Parce qu'aussi fortement Lucinda avait lutté pour chasser le souvenir de Matthew de l'esprit de sa compagne, elle l'avait surtout fait pour qu'elle, elle s'en libère. Pour qu'elle finisse par l'oublier complètement. Ce qu'elle avait presque fait, dans les bras de sa tendre moitié. Cela faisait des années qu'elle n'avait pas pensé à Matthew. Des années qu'elle n'avait plus associé amour qu'à Lucy...

« Cette robe te va à ravir, Norah. »

La bouffée de colère qui l'envahie surpris Norah par sa puissance. D'un coup, comme ça. C'était aussi brutal que s'il l'avait frappé à l'estomac et son corps tout entier réagit en conséquence, la colère brûlant jusqu'à ses rétines pour lui brouiller la vue. Elle posa sa main libre à plat sur le torse de Matthew, le poussant jusqu'au mur le plus proche, se plaquant contre lui, remontant sa main le long de son cou, jusqu'à sa joue, dans ses cheveux. « Ne fait... pas ça... », souffla Norah, prête à se briser si elle parlait trop fort, le souffle court comme indice de toute la rage qu'elle mettait à se contrôler elle-même. Tout aussi brutalement qu'elle avait cédé au mouvement, elle se hissa sur ses pieds, jusqu'à sentir son haleine contre ses lèvres, leur nez se touchant presque, son regard profondément encré dans celui de l'homme qui l'avait complètement changé. Qui était en partie responsable de celle qu'elle était aujourd'hui. « Ne joue pas... avec moi... »

Retombant sur ses talons hauts, Norah leva une jambe. Elle n'y mit pas de force, mais savait d'expérience que la puissance simple du mouvement suffirait à lui faire regretter lorsque son genou rencontra la virilité de l'homme au sentiment de toute puissance sur elle. Quand elle vit la douleur s'imprimer sur son visage, elle envisagea une seconde la possibilité que... peut-être, elle avait frappé trop fort... Mais non. Elle avait levé son genou... Pas porté un véritable coup. Juste assez pour lui faire regretter de jouer. Pas assez pour l'empêcher d'utiliser sa troisième jambe dès demain. Pas ce soir, c'était certain. Mais assurément demain...

Et puis de toute manière, elle devait s'en moquer. C'était une question de survit. Parce que quand elle se recula, non pas pour observer son délit, mais pour s'enfuir, elle savait qu'elle n'avait plus rien de sa superbe affichée jusqu'alors. Si lui était tordu, elle était brisée... « Sans déconner, put... », commença-t-elle à s'exclamer avant de pousser un rugissement de rage. « Casse-toi. Casse-toi avant que je ne te fasse... » Quoi ? Tuer ? Charcuter ? Elle avait tellement envie de le faire souffrir... mais ça n'était pas bien. Il n'était pas bien. Il ne devait pas rester près d'elle. Il devait disparaître. De nouveau. Il devait juste disparaître de sa vie. « Tu as déjà eu ce que tu voulais une fois. Tu as fourré la petite héritière trop conne pour comprendre qu'elle n'était qu'un jouet entre tes mains de gamin des rues. » Et voilà qu'elle était de retour, la Norah de dix-huit ans. Celle qui parlait avec un langage plus naturel, moins policé et qui avait été brisé par un garçon qu'elle avait aimé. « Je ne suis plus cette gamine. Tu ne m'auras plus. Ne tente pas ta chance à nouveau si tu ne comptes pas en subir les conséquences... »

Lui tournant le dos, Norah ouvrit de nouveau son sac pour en sortir un petit miroir et un mouchoir. Habituée à cacher les traces de ses émotions, de ses pertes de contrôles, de sang, parfois, elle commença à soigneusement effacer les sillons laissés par les larmes, essayant de sauver un maximum de son maquillage. Elle avait trop donné d'elle-même à cet homme qui ne le méritait pas. Elle devait se refaire une apparence... Au moins pour ses convives. Personne ne voulait voir la Norah humaine. Personne n'avait à la voir. Ils devaient avoir la businesswoman, la femme incassable.

Norah se targuait, depuis des années maintenant, d'être une femme forte. Une femme de poigne, une maîtresse dans l'art du contrôle des émotions. Elles, femmes, avaient trop souvent tendance à être qualifiées de faible par les hommes parce qu'elles étaient – selon les dires de ces messieurs - trop soumises à leurs pulsions, à leurs désirs et à leurs frustrations. La femme faite hystérie par ses émotions incontrôlables. La blonde héritière avait donc mis un point d'honneur à dépasser cette image. Pas en se servant de ses émotions, comme le faisait certaines de ses consœurs, mais en devenant cet archétype de l'homme sans cœur qu'elle n'avait que trop fréquenté au cours de sa courte vie. Devenir elle-même dure et froide comme la pierre pour faire trembler. Pour que jamais plus on ne la traite en faible petite chose. Elle retirait une certaine fierté de sa réussite dans le domaine. Elle n'était plus cette Norah naïve et émotive qui avait pleuré toutes les larmes de son corps en silence à la défection de son premier amour...

Il n'avait pas été le premier à la blesser, certes, mais il avait été le premier à faire preuve d'autant de violence envers son petit cœur de femme. Le premier à briser la jeune fille rêveuse et pleine d'espoir. Le premier à la pousser vers cette voie qu'elle empruntait désormais en maîtresse. Bien qu'elle ne l'avait dit à personne, ni à l'époque, ni maintenant... Hormis peut-être à une seule personne, un seul homme digne de confiance... Bien qu'elle ne l'avait dit à personne, elle avait souffert le martyr lorsqu'il avait disparu de sa vie en un clignement d'œil. Alors Norah, en digne McCalls, entraîné pour les déceptions et les peines, avait joué de l'égo. Incapable de cacher ses émotions, elle les avait minimisées, amoindries, prétendu avoir été blessé à l'âme plutôt qu'au cœur. Prétendu avoir été atteinte dans son ego, plutôt que dans son palpitant. Elle s'était montrée en colère et blessée dans son amour propre. Elle savait, déjà à l'époque, qu'elle n'avait pas vraiment le choix du cœur quant à sa manière de gérer le deuil. Elle était tombée amoureuse d'un garçon des rues, un moins que rien. Tout un scandale en soit. Elle avait dû gérer l'après seule, sans lui. Mettre sa famille dans l'embarra à cause de cette histoire aurait eu finit de l'achever. Alors, Norah avait fait ce qui devait être fait. Elle avait serré les dents, montré les crocs et prétendu que rien d'autre n'avait été atteint sinon son estime d'elle-même. Elle avait déclaré avoir besoin de vacances pour se changer les idées et avait été vivre sa perte loin des regards indiscret.

Loin de Seattle, dans cette chambre VIP à 20.000 dollars la nuit, Norah avait pleuré toutes les larmes de son corps. Évacué chaque once de déchirement, tarit toutes les larmes. On lui avait souvent dit, par la suite, qu'elle était un corps sans âme. Incapable de pleurer. Incapable de s'émouvoir de rien. Elle n'avait pas pleuré quand on lui avait arraché toute dignité de corps. Elle n'avait pas vraiment beaucoup pleuré quand on lui avait arraché l'amour de sa vie. Elle n'en avait pas été moins détruite à chaque fois, pour autant. Juste que Matthew l'avait vidé de toutes ses larmes. Quand elle avait enfin pu cesser de pleurer, elle avait fait ce qui devait être fait. Elle avait chaussé ses épaisses lunettes de soleil, caché ses yeux bouffies derrière, elle avait transformé sa peau rendue translucide par la fatigue et le manque de nourriture en un corps svelte et halé par le soleil brûlant des îles, elle avait pris soin de son corps à grand coup de séances de spa et de shopping et avait souri sans y mettre le moindre cœur, la vérité de ses prunelles cachées derrière les verres teintés. Elle avait joué la parfaite petite héritière, sabrant le champagne à pas d'heure, se nourrissant de cocktails exotiques, plus ou moins alcoolisés et avait prétendu être heureuse d'être loin du monde, loin de la vraie vie, dans ce petit paradis pour héritière en mal d'auto-satisfaction et d'égoïsme. Prendre soin de mon corps pour réparer l'âme. Une bonne technique, encore aujourd'hui.

Elle était revenue plus belle que jamais, plus forte que jamais et une partie de son cœur et de son âme était restée dans cette chambre, avec le souvenir impérissable de celui qu'elle avait trop aimé, trop vite et trop fort.

Norah éprouva une certaine satisfaction à l'entente de la moitié de juron qui sortit de la bouche du jeune homme. Un léger rictus d'amusement apparu sur ses lèvres entre deux tentatives de paraître juste en colère et désireuse de le voir dégager de sa vie. Pourtant, elle n'avait pu cracher un flot de mots dans lequel trop d'informations pouvaient tenir. Des informations qu'il ne pouvait pas louper. Matthew avait toujours été observateur, intelligent. Il savait recomposer des histoires avec seulement des mots. Il savait créer des histoires à l'aide de simples gestes, de simples phrases. Il était doué pour analyser les gens, comprendre ce dont ils avaient besoin pour mieux pouvoir leur offrir ses tromperies comme diversion. C'est comme ça qu'il avait eu autant – tous les vaut rien comme lui ne pouvaient pas se vanter de pouvoir entrer aussi facilement dans une soirée ultra sélect et privée – comme ça qu'il l'avait eu elle. Duperie et mensonges. Démon derrière l'ange.

Elle tenta de ne rien laisser paraître quand il avoua que si c'était à refaire, il le referait. Prenait-il donc tant de plaisir à remuer le couteau dans la plaie ? Bâtard Si c'était à refaire, elle ne referait certainement pas la même chose. Elle ne le laisserait jamais s'approcher en premier lieu. Le reste de ses mots n'entraient qu'à peine dans mes oreilles. Tout ça faisait trop mal. Belles paroles censées cacher qu'il s'était juste royalement foutu d'elle. « Un mal pour un bien ? » Elle se retourna brutalement vers lui, plaquant une main ferme sur son torse pour le pousser à se redresser, le dos plaquée contre le mur. Elle gardait le bras tendu, maintenant un maximum de distance entre elle et lui. « Qui te donne le droit de juger ce qui est bien ou pas pour moi ? », demanda-t-elle, dirigeant les foudres de son regard droit dans ses prunelles sombres. Elle était tellement furieuse... D'un côté, elle en était soulagée. Elle n'aurait pas voulu fondre devant ses prunelles alors qu'elle essayait de lui faire payer. Elle s'était trop facilement perdu dans ses yeux par le passé. Elle devait rester maîtresse d'elle-même.

Puis elle retira sa main, comme s'il l'avait brûlé Tu t'en remettras. « Comment oses-tu ? » Larmes traîtresses... Elle réalisa, trop tard, que celles-ci avaient quitté ses prunelles pour glisser sur ses joues, silencieuses, mais visibles. Traîtrise de son propre corps face à cet homme qui l'avait trop fait pleurer par le passé. Furieuse, contre elle-même, cette fois, elle repoussa les larmes, rageuses, essayant d'en effacer toute trace d'un geste vif de la main sur ses joues. « Comment oses-tu parler à ma place ? Comment oses-tu prétendre savoir mieux que moi ce qui est bon pour moi ? » Son poing s'abattit sur le torse torse de Matthew avant qu'elle ne puisse le contrôler. Elle aurait voulu le frapper fort, lui faire mal, le blesser physiquement, pour tout le mal qu'il lui avait fait au cœur, mais tout ce qu'elle parvenait à faire, c'était se tourner en ridicule, elle le savait. Son petit poing faible de petit corps tout ridicule. Il avait toujours été plus grand, plus fort, plus imposant. Elle se sentait bien entre ses bras, parce qu'elle se sentait petite, au chaud et protégé. Aujourd'hui, cette différence la submergeait, la desservant complètement, alors que son petit poing s'abattait contre le cœur de celui qui avait brisé le sien, tremblotant et sans force. « T'es qu'un connard, Matthew. Un putain de connard égocentrique et manipulateur. T'avais dit que t'étais différent. T'avais dit que t'étais pas comme eux... » Elle tapa encore, une fois, deux fois, tout aussi inutilement. Bordel... Elle avait l'impression de revenir dix ans en arrière. Fini la Norah de façade. La Norah d'avant avait ressurgit d'un coup, sans qu'elle ne contrôle rien. Ils ne parlaient pas d'être différent en ce sens à l'époque. Il était juste... différent de tous ces gosses de riches qui ne la voyaient que comme un trophée potentiel, un nom et non une personne. Lui avait vu la jeune femme. Lui avait voulu connaître Norah et pas l'héritière McCalls. En ça, il avait été différent. Mais le résultat avait finalement été le même. Il s'était servi d'elle, avait pris ce qu'il voulait et avait disparu au petit jour.

« T'avais raison ! T'es pire ! », dit-elle finalement, reculant de nouveau. « Et moi je suis toujours une idiote... » Et la revoilà aussi, la Norah de la chambre VIP, se maudissant d'avoir été si cruche hier et aujourd'hui encore...

Norah avait eu beau essayer de se calmer avec les années, d'oublier l'élancement dans son cœur, elle haïssait Matthew. Stupidement, elle avait pensé que le haïr suffirait à l'oublier, mais elle avait dû vite se rendre à l'évidence : Si elle le détestait autant, c'est parce que dans le fond, elle était toujours profondément amoureuse. Alors, elle avait fini par accepter l'idée de vivre avec cette douleur et espérer que le temps guérissait vraiment les blessures. Malheureusement ou pas, elle avait, par la suite, subi des blessures bien plus profondes, qui avaient fini par reléguer Matthew Halliwell au second, voir troisième plan. Le temps ne guérit pas les blessures, c'est faux. Il les cachait simplement. Sous un amas de nouvelles douleurs, le temps ne faisait que recouvrir les cicatrices par d'autres cicatrices, jusqu'à ce que quelqu'un, un jour, ré-ouvre celle qu'on avait presque oublié avoir.

Matthew rouvrait, aujourd'hui, sa plus ancienne blessure. Peut-être pas la plus douloureuse, mais pour le coup, ce soir, la plus vive. Celle qui faisait le plus mal désormais, jusqu'à ce qu'elle cicatrise à nouveau et qu'une nouvelle blessure profonde vienne la recouvrir. C'est l'espoir qui meurt en dernier, disait-on. Ce soit, l'héritière pouvait bien se permettre d'espérer, non ?

Elle avait envie de le tuer, littéralement. Le fait qu'il l'autorise à le frapper, comme s'il avait encore le droit de la guider dans quelque-chose, de lui autoriser ou interdire quelque-chose, la mettait hors d'elle, mais plus que tout, c'était son cœur brisé qui commandait. Elle l'entendait et savait qu'elle aurait dû s'offusquer de ce qu'il disait, mais elle était comme dans du coton, mue par ses profonds désirs et son désarroi, imperméable à ses mots ou à ses gestes, jusqu'à ce qu'elle recule, de nouveau, en se traitant d'idiote.

La contredisant ouvertement, Matthew assura qu'elle n'était pas idiote, au contraire. Il parla encore une fois de leurs origines différentes, du fait qu'il était un moins que rien, mais tout ce que cela faisait, c'était nourrir un peu plus la colère de la blonde. Comment pouvait-il retourner la chose pour se donner le beau rôle. Comment pouvait-il la regarder et lui dire qu'il avait fait ça pour elle ? Avait-il donc si peu d'estime pour elle et pour sa soit disant intelligence ? Elle aurait eu envie de le lui cracher au visage, mais elle était soudainement muette. Elle avait si peur d'entendre sa propre voix brisée. Si peur de sembler si faible face à lui. Elle ne voulait pas qu'il pense que ces mots l'atteignaient, d'une quelconque manière. Alors, farouchement, elle croisa les bras, reculant encore d'un pas quand il s'avança vers elle.

Doucement, Norah secoua la tête, serrant d'abord les dents, avant de parler de nouveau. « Je n'étais pas ça, Matthew. Je n'étais pas cette fille blindé de fric qui allait se marier au gendre idéal. C'était à moi de décider qui je voulais dans ma vie ou pas. Pas à toi. Tu m'as retiré ça. Tu m'as interdit d'être quelqu'un qui se foutait du compte en banque des personnes qui comptent pour elle. Tu m'as réduite à cette gosse de riche, à cette... Pouffiasse dont on se moquait. Je me suis réveillée ce matin-là... Et j'étais cette pouffiasse... » Écartant une nouvelle larme coulant sur sa joue, Norah se félicita intérieurement d'avoir la voix si plate, si calme et si froide, alors que son cœur se brisait un peu plus à chaque regard de chien battu du jeune homme, à chaque mot plus tendre qu'ils n'auraient dû l'être. « Tu n'as pas été la tâche d'huile dans ma vie. Tu as été l'essence qui a fait brûler toute la forêt. Félicitations, Matthew. Tu as détruit ma vie au-delà de tout ce que tu pouvais imaginer. Tu n'as aucune idée de ce qui m'est arrivé après toi... », cracha-t-elle avec dégoût, ne pouvant retenir un frisson d'effroi aux souvenirs encore trop douloureux, dans sa chair, comme dans son âme.

Soupirant, Norah resserra ses bras autour d'elle-même avant de souffler un bon coup pour retrouver une contenance. « Qu'importe. Tu as fait ton choix il y a longtemps, c'est parfait. Tu ne veux pas être un parasite ? Alors, dégages d'ici. Je te laisse trois minutes pour rejoindre la porte par tes propres moyens avant que je ne dise à la sécurité de t'escorter. » Le téléphone de la jeune femme vibra de nouveau et elle le tira de son sac pour examiner le message. « Deborah Wolfram t'attends déjà dehors ! », dit-elle en tapant rapidement la réponse. « C'est elle qui a fait mettre le nom de Gabriel Hoffman sur la liste non ? Cette écervelée complètement stone s'est vendue elle-même. On dirait que la cocaïne a définitivement grillé le peu de neurones dont elle avait hérité à la naissance. Tu devrais vraiment faire plus attention à tes fréquentations. » Secouant la tête de gauche à droite, elle claqua la langue, comme réprobatrice, avant de regarder de nouveau sa montre. « Plus que deux minutes quinze. »